Interés

Si alguien me lee.

La guerra contra el trabajador a sido ya declarada. A fuerza de estrujarnos esperan conseguir aceite con el que lubricar su maldita máquina. Podemos frenarles, aunque sea tímidamente.
Convoco a todo hijo de vecino a poner una reclamación en su banco en los siguientes terminos:


Yo, fulanito de tal, considero que habiendose producido una rebaja en los tipos de interés del precio el dinero de casi un 1% es consecuente que esta rebaja se traduzca en una disminución del precio de las hipotecas. Lejos de ello estas no han hecho sino subir. Considero este hecho una situación intolerable e insostenible y exigo que se produzca una bajada del tipo de interes de mi hipoteca equiparable a la que el banco ha obtenido en los tipos de interés. Esta situación es especialmente grave si además tenemos en cuenta que el gobierno, es decir, todos nosotros a través de nuestros impuestos, estamos "subvencionando" las perdidas de los bancos.

Engranaje

Pulido, limpio, lustroso, su baño de aceite brilla como dorado sudor.Creación de un solo cometido es capital su fin.
En sus días primeros corría rumoroso emitiendo un silbido metálico.Nada era bastante para él, anonadado en su perfecto rodar fluia sin detenerse jamás, sabiendo que sin él todo pararía.
Los años pasan, su superficie gastada, llena de golpes y óxido ya no consigue girar sin emitir infinitos chirridos.Muy pronto, algún día saltará, abrumando de lluvia metálica en diminutas piezas la máquina.
El día no llega. Hoy no marchará.
El movimiento que siempre acompañó su vida se detiene. Un solo segundo y está fuera. En su lugar un reluciente y nuevo engranaje debora su vida a cada giro.

Crisis

Emilio: ¡Qué desgraciado soy!
Coro: Y un cabrón
Emilio: A dentelladas me abrí camino
Coro: Nuestras carnes las sufrieron
Emilio: No es gula mi desesperada ansia
Coro: A todos nos tiene para llenarla
Emilio: Mis amigos comprenden mi desdicha
Coro: Ellos también deboran a nuestros hijos
Emilio: Las carnes me crujen, apenas soportan mas, pero debo llenarlas
Coro: Si morimos de hambre es por él
Emilio: Sin mi dirección se descalabrarían, correrian derechos al abismo del desorden. Yo creo.
Coro: Y sus creaciones amputan vidas, sepultan niños, matan de hambre y desesperación.
Botín: .....Podría ser cualquiera

Modorra

Me muestro muy modorro, mañanero; más mientras, mendigo meditabundo mis meninges marchitas, muertas.
Estoy estampando estrechas esperanzas esquivas en este estúpido escrito.
Cuando consigo combatir campechano contra corriente, campean cobardes, contritos cual casposos cabrones.
Ahora, antes;aspiro atiborrandome amplias atrocidades.
Goteando, gélido grifo, giboso, grande, gestación gimoteada.
Oh, olvido otros osorios, osamentas ospedadas oscuramente.
Entonces, estirando estéticamente esta esterntorea esmisión espurea
no niego nada ni necesito mostrarlo.
Te tuteo tontamente, tocando timbales templados.
Uberrimamente ubicado, utilizo un único utillaje,
pero,perdidamente, pensativo, pataleo piedras partidas.
Asimila artes, articulas arrumacos asépticos.
Dominando demasiados días de disolución distinguida
romperé rollizos rivales rodeando risueñas riveras.
¡Estoy estimulado, este está espantado!